Сборник стихов (джен)

Все говорят мне — герой!

Но за маской скрывается боль,

Что каплями падала в сердце,

Закрыв в мое счастье дверцу.

Я говорю, улыбаюсь,

Но в сердце закралась тоска.

По родине истосковалась

Измученная душа...

Я убиваю, спасая

Тысячи жизней чужих.

Судьбе кулаком угрожая,

Но нет уж давно чувств моих...

Стою на краю отвесного утеса

И делаю шаг, к смерти вперёд.

Героя уж нет. Есть самоубийца.

Плата за силу, её и возьмёт.

Черные маги легли на дне,

Ждут своего они часа.

Те же, кто клятвою избрали Свет,

Объединяют все расы,

Чтоб против нежити вместе стоять,

Плечом к плечу бороться.

Время придёт некромантам являть

Черную магию. Чтется

Заклинаний поток, что мёртвых полк

Поднимет из могил.

Вдруг треск — рушится потолок,

Пришёл на войну паладин.

Тот воин, что магией Света владеет

Уйти им живыми не даст.

Тела некромантов во тьме коченеют,

Для них жизни свет уж погас.

Они своей силою считали смерть -

Тела обратились их в прах.

Чему поклоняешься в жизни ты, тем

И будешь в смерти полях.

О, дом родной! Как ты далек!

Увижу ль я тебя?

Я выбрать путь другой не мог,

Хоть вся моя семья

Твердила мне, что не вернусь,

Что трудно будет жить,

Теперь я лишь богам молюсь,

Чтоб дали позабыть,

Тот миг, когда ушёл тайком

Я ночью из села.

Но молод был, и жизнь урок

Жестокий мне дала.

Теперь скитаюсь я один,

Мой спутник — верный лук

Авантюристам не под силу

Предать жестокий путь.

Прошло с тех пор немало лет,

Погибли все друзья.

А дома у меня все нет,

И будет ли когда?..

Я лишь писатель, не герой.

Герои — лишь мои созданья,

Творенье моего желанья.

Вот захотел — убил их,

А жизнь не изменилась.

Что в мире грез моих творилось

И не узнают все,

А мне не по себе...

Мне слышен шепот океана,

Средь дальних гор крики орла,

Лес джунглей с мелкой обезьяной,

И даже космос видел я.

Что людям тем, что рядом с нами —

Необразованным, глухим,

До мира музыки и тщаний,

Которому творцы — лишь мы?

Лишь мы. Никто другой из мира

Не знает о моих мечтах.

Но я тебе свой мир доверю,

Преподнесу твоим рукам.

Твори с ним — что душе угодно,

Я попрекать не буду, нет.

Только скажи ты мне, что "годно",

Иначе всем героям — смерть.

Ведь жизни их — мои мечтанья,

Я повторять не устаю.

Я не герой. Я лишь писатель.

И я героев всех творю.

Я слушала, но к их словам была глуха.

Смотрела — и не понимала смысла.

Моя слеза была суха,

Как слезы всех артистов.

Какое дело до игры

Всем тем, кто ненавидит,

Кто стер из памяти миры,

Кто ночью свет не видит.

Для тех, кто болен, нет лекарства.

Они играют роль.

Мне очень хочется так часто

На них всю вылить боль.

Как хочется ударить стенку

И закричать. Но, что же я -

Необразованная стерва,

Иль у меня агония?

Ведь принципы благого нрава

Не позволяют нам кричать.

Что ж, помолчу я. Не в упадок

Мне будет снова помолчать.

А люди, словно страшный сон,

Все будут уходить.

Что ж, уходите, я не прочь.

А сердце пусть болит.

Решил как-то птенец летать учиться,

И для того на взрослых птиц смотрел.

Вон там орел — оч-ч гордая птица,

Он на всех мелких пташек чхать хотел.

А там, в глуби лесной, поет кукушка:

"Ку-ку, ку-ку, детсад открыт!"

Распихнет ведь всем яиц, хитрушка!

Видишь — мама-тетерев домой спешит.

Следом мелкие синицы шишки ищут,

Летом, осенью, зимой — им все равно.

Главное, пока кота услышат,

Будут эти шишки уже в нём.

Завершает наш короткий список

Страшный старый филин. "Ух, у-хух",

Берегитесь — хищник ловит крысок!

Он не знает, что это петух.

Нет, таким путем не научиться

Быстро нашему птенцу летать.

Он, может, не летающая птица...

Сюда летит кукушка. Я — бежать!

Бал, свет, смех, шик,

Каждый предать или свергнуть спешит.

Бокал в руке, высокий каблук -

Уверен ли ты, что это твой друг?

Клинок за алмазом, яд за цветком,

Шепчутся женщины в зале — о ком?

Люстра сверкает, фанфары звучат,

Где-то невинные в клетке кричат.

Сотканы платья из слез и крапивы,

Смотрят все вслед, восклицая "как мило!"

Шили костюмы руками рабов,

Граф поклонился: "служить вам готов".

Тайны, интриги, предательства, смуты,

Двери для совести крепко замкнуты.

Что под прическами? Что в голове?

"Сколько смогу обокрасть? Три иль две?"

В это же время в косом переулке,

Кашель от стен отражается гулко.

Молча помочь ему — каждого долг,

С больным поделились все тем, кто чем мог.

Здесь нет места золоту, платьям и свету,

Здесь каждый поможет другому советом,

Здесь гибнут и дети, и деды. Но все

Едины в душевной, сокрытой красе.

В их душах — и радость, и свет, и покой,

Чего не хватает им лютой зимой.

Попросят копейку — плевок на руке

Из уст джентельменов, что глухи к мольбе.