клевчук

Где куклы, где кукловоды?
Забылось сквозь дни и годы.
Испанскую сарабанду
Оркестр уже не выводит.
Мертвы кардинал, королева,
Подвескам в музеях рады...
Былые молчат напевы...
И все же Малфои - гады!)

По земле поземка мчится,
Воет призрачная стая -
И становится волчицей
Та, что Север вспоминает.
Позади осталось детство,
Дом, семья, улыбки, танцы...
Бьется лютоволка сердце -
Сердце Старков. Сердце Сансы.

Хитроумному надо герою
Топором меднокованным споро
Плот построить -
И с помощью (рыбки?)
нет, Афины, конечно! Пуститься
по волнам виннопенного моря
Чтоб увидеть родную Итаку...
Смилуйся, (государыня рыбка!
тьфу ты, пропасть) - Богиня Афина!

Одну простую сказку,
А может, и не сказку,
А может, не простую,
Решил я рассказать...
Яга там - ух какая!
И никуда не деться,
И младшему Ивану
придется удирать...
Но старшего Ивана,
Варяжского героя,
Яга не напугала,
Совсем наоборот...
Короче - прочитайте!
Я тайн вам не раскрою.
А мед с усов варяжских
не попадает в рот...)

Не бывает сказка лживой.
И безумной - не бывает.
Если Сказочники живы,
То безумье отступает.
Ни к чему твои угрозы,
Ничего тут не поделать -
Ледяные тают розы
В замке Белой королевы.
Слово "вечность" соберется
Льдом... мозаикой на блюде.
Снова Нарния вернется...
Верь, Эдмунд. Все так и будет.

Не бывает на Гражданской героев.
Ни в России, ни тем более - в Штатах.
А погибших молча в землю зароют,
а пропавших - даже не посчитают.
Тонкой веточкой израненной ивы
словно палочкой волшебной помашешь...
И, наверно, останутся живы
Кто-нибудь. Одно лишь время покажет.

От колодца и до дома - двести девяносто семь шагов.
От счастливого, беззаботного детства до сиротства - пять дней. И те же двести девяносто семь шагов. От позорного заточения до свободы - двести девяносто семь зарубок на старом сундуке. история иногда склонна повторяться, выполняя твои самые заветные желания. Вопрос только в цене.
И стать взрослым хотелось бы не такой сценой...

"Ужасно, когда тебя пытает не враг, а чиновник. Вот посмотрите на мою левую руку. Мне ее отпилили в доброй довоенной охранке, в три приема, и каждый акт сопровождался обширной перепиской... Палачи выполняли тяжелую, неблагодарную работу, им было скучно, они пилили мою руку и ругали нищенские оклады. И мне было страшно. Только очень большим усилием воли я удержался тогда от болтовни." (с)
Обыкновенный фашизм - как он есть в магическом мире. Без патетических лозунгов, театральных жестов вроде запущенной в небо метки или кровавых битв. Скучная, повседневная работа министерского чиновника, у которого уходит в минус бюджет, которому требуется присутствовать на заседании комиссии по грязнокровкам, которому надо как-то удержать "Лицо Магической Британии" от присутствия на рождественском балу - а то иностранные наблюдатели могут не оценить, да тут еще тихий саботаж невыразимцев... Обыкновенный фашизм, страшный именно этой своей обыденностью.

Когда мы теряем тех, кого любим, это очень больно. И очень тяжело поверить, что уже - все. Некому рассказать, что произошло с тобой за день, некого позвать - ты слышишь меня? - не с кем просто помолчать рядом... Но рано или поздно боль становится привычной. Отходит в сторону. Тихо идет рядом с тобой, на шаг позади. Надо просто прожить самые страшные первые дни после потери. Или недели. Месяцы.
И тогда ты поймешь, что те, кто любил тебя, не ушли в никуда.
А жизнь идет своим чередом.

Зябко...
От проклятия, сжигающего тебя заживо?
От ледяных сквозняков старого замка?
От прожитой - не своей - жизни?
От запоздалого сожаления, так и не ставшего раскаянием?
... ничего. Скоро все закончится. Тихо, Фоукс.

Можно помнить о смерти - и бояться ее, боясь сделать шаг, даже тогда, когда окончены твои земные пути.
Можно помнить о жизни - и уйти, когда настанет твой срок. Не цепляясь за ставшую призрачной реальность.
Можно все - выбор ты делаешь сам. Вот только...
Помни о жизни!

Ты всю жизнь играл в прятки со Смертью. И вот - доигрался!
Запертый между мирами в теле ребенка, ты ждешь - чего? Триумфального возвращения? Второго шанса? Или, может - конца всего?
"Я вернусь, - шепчут губы. - Я все равно вернусь!"
I’ll be back...

...Когда твоя жизнь едва теплится на золотой поверхности снитча, а чужое время то растягивается неимоверно, то пускается вскачь, как вспугнутый заяц, что остается делать?..
Еще одна оборванная жизнь. Какая, в сущности, безделица! Сколько их уже было - и сколько еще сгинет в огне надвигающейся войны? Всего лишь еще одна маленькая жизнь.
А мир напоследок вспыхнул золотом пойманного снитча - прежде, чем перейти в мертвую зелень смерти.
Право, какая безделица...

Неоднозначная история. История, как шкатулка с двойным дном. Чудесная АУ с адеватными Дурслями и учащимся на своих ошибках Гарри - и горькая, выжженная злостью и недоверием история про оборотней. Темных тварей, которым нет места в благополучной Магической Британии. Тварей, которым нет защиты и помощи - даже тем из них, кто не желает быть тварью. Тварям, которые выживают, как могут. То убивая, то заключая сделки. Заведомо проигрышные. Всегда.
История, которая не зашла многим. История, которая не оставила равнодушными многих. История, которую трудно забыть.

Нам всем приходится делать выбор. Постоянно. Иногда этот выбор просто пустяковый, иногда от выбора будет зависеть твоя жизнь. И не только твоя - но и многих других. И бывает так, что достаточно пустяка, чтобы сделать правильный выбор. Глотка удачи. Бескорыстной помощи от другого человека - хоть незнакомого тебе маггла, хоть занятого по уши аврора. Иногда достаточно малого - чтобы остаться человеком.

Уже название заставило улыбнуться - с чувством юмора у автора все в порядке.
Со здравым смыслом тоже.
И пусть все политики катятся в задницу Мордреда - надо играть: за себя, за свою страну, за квиддич, за бесконечное небо!
Спасибо, автор.)

Одна из самых неоднозначных работ первого тура конкурса. Работа, которая цепляет и заставляет к ней вернуться, чтобы перечитать еще раз. Работа, которая сумела свести практически не сопоставимых персонажей - Тома Риддла-старшего и Аберфорта Дамблдора. Работа, которая одновременно может быть и канонной, и странным АУ.

Чудесная история - из разряда грустных чудес. Об иллюзиях, на миг подменивших тоскливую безнадежную реальность. Об отчаянном одиночестве, выход из которого померещился во встрече с прекрасном принце на белом... а разве он белый, "Ночной рыцарь"? О тяжести прощания с этими иллюзиями, от которой больно дышать.
Спасибо, автор.

Удивительная история, в которой соединились воедино и внимание к незначительным деталям отставного аврора Аластора Моуди, и отчаянные попытки пробиться наружу из закуклившегося от боли сознания Алисы Лонгботтом, умоляющей о помощи, и беспросветная безнадежность канона, в последний момент отнявшую мелькнувшую было надежду на чудо...
Безумцы не загадывают загадки. Они просто живут в них.

Магия - это чудо. Умение мгновенно перенестись на новое место, залечить рану, трансфигурировать из ерунды срочно понадобившуюся вещь. И дети легко верят в эти чудеса - светлые и прозрачные, как вода в чистой речке, где плещется форель. Вот только дети вырастают - и понимают, что чудеса могут быть и страшными. А вместо ожидаемого чуда, для которого оставляют открытым окно, врывается чудовище.
И мир рушится в бездну.
Удивительно светлая - и в то же время печальная история.