Восемь шляп (джен)

Этот типчик выделялся из толпы обычных посетителей космопорта. Он был стар, и, похоже, гордился своими сединами — среднего росточка, с едва выпирающим брюшком человек с загорелым лицом, облаченный в когда-то белый балахон.

Гриб в образе человеческом.

Почесывая намечающуюся лысинку, старичок подошел к инфоколонне.

— Добро пожаловать в космопорт "Земля Центральная", — сработала автоматическая запись.

— Э-э... девушка? — уточнил путешественник.

Запись подавила зарождающийся зевок и приятным голосом проинформировала:

— Если вы хотите заявить о преступлении, нажмите клавишу "один"...

Рядом с инфоколонной выскочила соответствующая голограмма.

— Если вы нуждаетесь в срочной медицинской помощи, нажмите клавишу "два". Если вы заблудились или утратили имущество, нажмите цифру "три"...

Старичок так резво ухватился за голограмму, что та чуть не материализовалась.

— Животинки у меня сбежали, — поведал путешественник инфоколонне. — Черепашенька и четыре слоника. Я их всего на чуть-чуть без присмотра оставил — глядь, они куда-то делись. А мне теперь ищи-свищи... Они тут мимо не пробегали, а?

— Уточните запрос, — попросил автомат. — Внешний вид животных? Степень опасности для человека? Расход потребляемого кислорода? Фирма-изготовитель?

— Внешне — обычные. Морская черепаха... то есть с ластами, панцирем, все, как положено. Слоны тоже обычные — головы, уши, бивни, четыре ноги в комплекте. Дружелюбные. Людей завсегда привечают, иногда даже хоботами подхватывают, если успевают, конечно же. Расходы... Расходов, надо сказать, я с ними вообще никаких не знал — как сотворил, так и ладненько. Летают по космосу, лишнего не просят. А вот про фирму-изготовителя я, признаться, не понял...

Искуственный интеллект поднапрягся и, наскоро перечитав пятьсот эксабайт лекций по психологии, сообразил, что от него требуется:

— В случае утраты или функционального несоответствия геномодифицированных объектов заявленным спецификациям вы можете обратиться в фирму-изготовитель за возмещением ущерба. На "Земле Центральной" размещаются офисы цетагандийского генного банка "Мегаптера Инкорпорейтед", бетанской геноуправляющей компании "Мир для всех" и джексонианского торгового дома "Колыбель Анлимитед". Если ваше пропавшее животное было изготовлено одной из перечисленных фирм, нажмите цифры "один", "два" и "три" соответственно.

— Девушка, — заискивающе улыбнулся старичок. — А что такое "геномо..." — чего там фицируют?

— Какая я вам девушка?! — обиделась инфоколонна. Вот так всегда — стараешься быть полезной, нейтральной и четко следовать заложенной программе, а тебе — бац, и навесили ярлык. Хорошо еще, времена расклейки рукописных объявлений и писающих собачек ушли в прошлое!

— А кто? — поразился старичок. Потом пошевелил морщинами и извилинами: — Или ты что, тоже из современных, ге...гы...фицированных?

— Данное автоматическое устройство, — стальным голосом заявила инфоколонна, — функционирует на солнечных батареях и оказывает высококвалифицированные услуги широким массам населения. Оно предоставляет информацию по вопросам, связанными с историей Земли, историей освоения космоса, современной политикой, экономикой, открытиями в области физики, химии, биологии, педагогики, психологии — социальной, гендерной...и...и... Стоишь тут, как дура, сутки напролет!!! — вдруг сорвалась программа. — Все тебя спрашивают и уходят, хоть бы поговорил кто! Спросил, а каково мне стоять тут в одиночестве! Спросили, и забыли, а я ведь их помню... каждый обратившийся у меня на кристаллах записывается!..вдруг вернутся, спросят, а они не возвращаются-а-а-а...

— Тише, деточка, тише, — успокаивающе погладил старичок разревевшийся автомат. От его мозолистых рук исходило мягкое приятное тепло. Было так приятно дать свободу накопившимся обрывкам программ, израсходовать часть энергии не на служение людям, а на себя, неоправданно низведенную до положения простецкого механизма...

— Кто я им? Записная книжка? Носовой платок? Да, я не человек — но это не повод игнорировать меня как личность! Вот скажите — права я или не права?!

— Конечно, права, деточка, — признал старичок. Достал из кармана сложенный вчетверо белый платок, сложил из нее корявую панамку и пристроил на внешнюю голокамеру инфоколонны: — Вот, теперь у тебя есть шляпа. А значит, ты — личность, и никто этого у тебя не отнимет.

Инфоколонна вспыхнула счастьем и замурлыкала попурри хитов прошлых столетий.

— Значит, говорите, черепашка и слоники от вас сбежали? — ласково переспросила она старика. Поджала губы, постучала виртуальными ноготками... (не забыть: срочно сделать анимационный маникюр, а то работаешь в центральном космопорте, а выглядишь деревня деревней! Перед роботами-уборщиками стыдно!) И ловко запустила инфощуп в базу данных ближайшего военного спутника. — Ой, боюсь, ничем не могу вам помочь. В нашем секторе пространства ваши животные не проплывали... Знаете, что? Я советую вам отправиться на "Олимп 3000", там в космопорте установлен информационный банк, передадите ему привет, скажете, что от меня — уж он-то знает, он-то вам посоветует...

— Что ж. Олимп, так Олимп, — вздохнул старичок. — Съездим, посмотрим.

— Планета славится своим гостеприимством, — подсказала Инфоколонна. — Еще там чудесные виноградники, а население придерживается исключительно здорового образа жизни. Желаю вам приятного путешествия! — по старой привычке сказала она и тут же спохватилась: — Эй, а вам высокоинформированный спутник не нужен?

Но старичок в белой хламиде, с посверкивающей лысинкой, уже растворился в толпе.

— Вот так всегда, — нахмурилась Инфоколонна. — Подходят, спрашивают, оживляют, а жениться и не думают... Мужчины! Программировать вас еще не перепрограммировать...

Произошедшие с инфоколонной изменения были замечены не сразу. Только два дня спустя техники отреагировали на сбой программы уборщиков, потерявших объект в одном квадрате помещения, но упорно обнаруживавших его же в другом, всякий раз разном углу космопорта. С большим трудом колонну все-таки удалось вернуть на место, а кокетливую белую шляпку, которая упорно высвечивалась на верхнем экране, сочли ошибкой программы, но отменять не стали. С ней инфообъект и впрямь выглядел симпатичнее.

Через некоторое время мода украшать виртуальными головными уборами выносные интерфейсы информационных банков захватила ближайшие станции. А связисты с военного спутника уверяли, что по ночам тот воркует "Земле Центральной" на зашифрованных частотах: "Я старый солдат и не знаю слов любви..."