Моя мама была коммерческим директором большого предприятия общественного питания (несколько столовых, ресторан с банкетным залом, бар, производство копчёностей). У нас дома постоянно был склад ресторанной еды, которую ни в коем случае нельзя есть и даже трогать (у нас был типа как временный пункт хранения, ресторан совсем рядом был), и склад снятой с продажи просрочки, с которой ещё можно было что-то сделать. Так приходишь со школы, открываешь холодильник, а там — фаршированный осётр на серебряном подносе, весь украшенный зеленью, оливками, грибами и чёрт знает чем ещё, обмотанный вкруг плёнкой в 15 слоёв. И он не тебе. Тебе тушёные просроченные куриные окорочка. Через десять минут раздаётся звонок в дверь, открываешь — там стоит какой-то мрачный тип в бушлате и такой: "Привет, я за осетром!", выносишь ему осетра и продолжаешь есть просроченный окорочок.