#корвин

В этот момент туман совершил невозможное — стал ещё плотнее, Корвин с трудом различал носки своих сапогов.

— Ты хоть видишь, куда мы идём? — крикнул он, размахивая руками перед лицом, словно был в силах разогнать белую пелену.

— Вижу! — голос кентавра донёсся уже откуда-то слева. — Правда, не дальше собственных копыт.

— Замечательно, — проворчал Корвин, шаркая ногой по камню и опасаясь, что следующий шаг будет в пустоту. — Идём на ощупь, как слепые котята в подвале алхимика, где только что взорвалось дымовое зелье.

Они продвигались медленно, проверяя дорогу уже несколько минут, когда Арнольд внезапно замер.

— Чувствуешь?

— Что?

— Запах.

Корвин втянул носом воздух. Пахло сыростью, мокрыми камнями и… чем-то кисловатым и неприятным.

— Воняет какой-то козлятиной, — сказал он. — Может, горный козёл тут прошёл?

— Хуже, — сказал Арнольд, нюх у которого был гораздо тоньше, — птичий помёт, настоянный на поту забулдыги-пьяницы, вот как бы я охарактеризовал этот аромат.

Корвин хотел спросить, откуда кентавр знает, как пахнет пот забулдыги-пьяницы, но туман побил собственный рекорд — стал ещё гуще, словно протухший бульон — мутный, липкий и совершенно непрозрачный. Корвин вытянул руку вперёд и не увидел собственных пальцев. Он недоверчиво покачал головой — такого плотного тумана просто не бывает.